A perfeita imperfeição

A natureza imperfeita das coisas é o consolo de todo dia.

Saber da imperfeição estrutural, comum e geral, é o alento da vida.

(Deveria.)

Os pés bem na beirinha da tábua fria de alumínio, os dedos como garras, o corpo completamente hirto, a respiração suspensa.  Toda a concentração no azul. O frio na barriga. Segundos antes do voo, a força, a entrega confiante no vazio. O silêncio.

O momento de não se pensar em nada, mente vazia, foco absoluto. Uns milésimos de segundo antes de planar. Abrir ou fechar os braços. Dobrar ou esticar as pernas. Contorcer o corpo ou mantê-lo ereto. Tudo era prévio. Tudo era breve.

Quando não há espaço, quando não há tempo, quando não se pode errar...

Mas se pode. Ou não? (E se errar? Cadê o regulamento, as regras, o manual? Quem sabe? Quem responde? Quem define?)

Conhecia o baque seco e dolorido do erro. Conhecia o baque atenuado do acerto. Era sempre, e irremediavelmente, um baque. Quem escolhe um baque? Talvez não houvesse escolha. Só sabia voar assim. O frio na barriga. O leve tremor que eriçava a nuca. A explosão da força, precisa e domesticada.

Incontáveis vezes. Repetidamente.

Uma sensação de poder assustadora e paralisante. O medo.

Absurdamente, comum.

Enquanto subia cada degrau, pensava nos cogumelos que apareciam no jardim depois das chuvas, os brancos. Aquela cúpula afofada, esponjosa e meio achatada. A haste da base seria um tipo de caule? Não, embora parecesse figurativamente. Sempre se intrigou com essa estrutura viva, nem planta, nem animal, crescendo de maneira vertiginosa e inesperada. Essa coisa frágil e fascinante, parecia perfeita. Um dia tirou a cúpula com delicadeza, seu interior era de um rosa estranho, cor de carne crua de ave. Uma cor esquisita que não sabia o nome. Pequenos filetes alinhados, raiados, pareciam paredes, estantes de biblioteca ou pastas de arquivo. Não sabia, mas não eram perfeitos.

Não eram perfeitos.

Continuavam lindos e fascinantes e ainda intrigantes. Mas não eram perfeitos! Sentiu vontade de chorar. (Um alívio misturado com decepção.) Não havia a perfeição imaginada.

Subir as escadas pensando nos cogumelos era seu segredo.

A natureza imperfeita das coisas é o consolo de todo dia.

Saber da imperfeição estrutural, comum e geral, é o alento da vida.

Os pés bem na beirinha do abismo. Lançar-se ao mistério do vazio e esperar o baque.

Todos os dias.

Coragem é uma coisa cheia de medos.