Sobre chuva e outras idiossincrasias

 

 

Passarinhos podem voar na chuva. Nada os impede, a não ser seu senso prático. Por que ou para que voar na chuva? Melhor um galho protegido, um ninho, um cantinho qualquer. Observar e esperar passar. Esse bom senso é invejável.

A chuva pode invadir a toca e esconderijos dos animais sinantrópicos e eles invadirem nossos espaços (como se não o tivéssemos feito antes). Nosso espaço circunscrito por paredes, construções, esse espaço que protege e limita. Limita e prende. Prende e encerra. Penduramos quadros para que o belo nos engane. Fazemos janelas para amenizar a sensação de aprisionamento. Inventamos luxos para suavizar a limitação. Fingimos proteção (até a primeira barata, rato ou escorpião).

Passarinhos comem alguns sinantrópicos.  Num macrossistema fechado, composto por muitos microssistemas, tudo acha jeito de fim e decomposição. Só não o plástico, este é intruso.

(Os intrusos podem ser sorrateiros, quando querem se estabelecer em coexistência, dominam por contiguidade e quantidade. Ou impositores, afrontando o estabelecido e varrendo o assentado. Intrusos são invasores? Pode ser... Talvez.)

Pensou tudo isso enquanto ouvia a chuva caindo, variando em intensidade, a noite inteira de um sono leve e um amanhecer cinzelado pela água. Pensamentos intrusos, passarinhos e árvores molhados, poças em todo lado. Também o sentimento empoçado, encharcado de noturnas águas frias. Os dias que se ensimesmam em seguidas chuvas. Os ossos se enlodam, como o cimento coberto de limo, úmidos e frios. O céu gris desabando sobre absolutamente tudo e as horas paradas, escorregadias, que engolem o dia sem comiseração.

A chuva sem trégua. Os pensamentos sem trégua. E a irritante sensatez dos passarinhos que não voam na chuva (embora possam fazê-lo). Afinal ser insensato é uma escolha? A inexorável razoabilidade dos sensatos molha-se, mas tem asas impermeáveis.