Epifania

 

Nunca havia entendido a noção de epifania. Quer dizer, tinha ideia do que se tratava, mas compreender no sentido mais profundo, não compreendia. Era mais um amontoado de letras como tantas outras palavras que ela usava eventualmente.

O fato, porém, deixara de ser teórico ou semântico naquele sábado. O dia havia sido como um outro qualquer. Acordar um pouco mais tarde, sem a artificialidade do despertador. Lamentar que o corpo estivesse enrijecido nos velhos hábitos semanais e, mesmo podendo desfrutar da maciez da cama e da brisa do ar-condicionado até umas 9:00, ter se levantado para ir ao banheiro às 7:40. Enrolar lendo as mensagens do WhatsApp, vendo o feed das redes sociais e as desgraças diárias das notícias. Preparar o café, lavar a louça, deitar-se na rede, limpar a sala, topar jogar com o filho. Enfim, tudo, absolutamente tudo, na rotineira e confortante mesmice de todos os sábados daqueles últimos meses.

Após o almoço e o assistir de televisão, era hora de arrumar-se para a saída da semana. Ir à casa da irmã e beber um vinho vendo antigos clipes musicais. O corpo, já acostumado com o ritual, não se entregava mais plenamente à sedução do álcool. Ria mais fácil e cedia mais rapidamente aos impulsos de cantar ou dançar sem grandes preocupações com o olhar alheio, porém, nada muito além disso. Não havia ainda se dado conta intelectualmente, mas pressentia que até o relaxar das regras tem sua normatividade. Acomodar-se parece ser uma lei suprema da natureza, embora os humanos, aparentemente, tanto flertem com o desequilíbrio e ambicionem o incômodo.

A epifania tomou-lhe – descobriu que a epifania arromba portas, só sendo possível nomeá-la a posteriore - antes do fim da garrafa de frisante. Via e cantava uma música qualquer. Provavelmente, alguma de poucas qualidades técnicas, mas repleta de qualidades emprestadas pela história de um tempo do qual só lembramos as alegrias. E, então, formou-se silenciosamente em si a certeza de que já havia, em outra vida, sido um som de gaita.

Percebeu, claro, a estranheza daquela revelação. Jamais cogitara que os sons fossem vidas e, menos ainda, que ela mesma pudesse ter sido som. No entanto, o estranhamento não chegava sequer a fazer cócegas na luminosidade que aquela ideia carregava. Era uma verdade incontestável, justamente, porque não é possível contestar a veracidade de algo que não se reduz aos mesquinhos limites conceituais. Invadida pela evidência, não se entregou ao ofício de entender. Sentiu que a vida de um som soprado da gaita era uma benção. O nascimento e a morte eram banalidades na perspectiva de um acorde musical. Tampouco interessa à sonoridade quem é responsável por sua origem. Sua vida resume-se e alarga-se nos ínfimos segundos em que, saindo dos furos da gaita, mistura-se com o vento, penetra nos ouvidos, toca na materialidade que a rodeia. Esvair-se não é, senão, realizar-se intensamente.

Terminou o vinho. Conversou mais meia dúzia de frivolidades com a trilha sonora dos anos 80 apresentada pelo YouTube. Não contou sua epifania a ninguém. Guardou para si a magia porque sabia que, quem não foi som de gaita em nenhuma vida ia tomar sua epifania por embriaguez.