Prosaica

Sou pró muitas coisas

Mas sou, principalmente, prosaica

Mesmo na poesia sou prosa

 

A banalidade é minha companheira

Entre pitanga e bluberry, fico com a primeira

Gostos refinados não combinam com minhas heranças ancestrais

Negros, negras, indígenas e europeus falidos.

 

Requinte para mim é bijuteria

Prefiro prata a ouro

O ouro brilha demais

O acinzentado da prata não luta com o colorido do mundo.

 

Tenho as solas rachadas dos que gostam de andar descalços

Vejo nelas que o sertão é que me põe em pé

Saltos altos me imprensam os dedos e machucam o calcanhar

Eles sabem que, por onde ando, eles engancham, se torcem

Minha elegância tem jeito de menina da roça

Se se enfeita muito, acham que é festa junina.

 

Sou comum da cabeça aos pés

Uma a mais no sem fim humanos

Alguém único na multidão de únicos

Comungo unidades, diferencio-me em bando.

 

E, não me interprete mal – embora este sendo um direito que lhe cabe-

Não há ressentimento em ser prosaica

Tampouco há vergonha

Prosaica só é adjetivo ofensivo para quem não tem espelho

E, há tempos, tirei os lençóis do espelho

Mirei fundo o amarronzado dos olhos

Dei-me conta que se eles fossem verdes ou azuis destoariam

Fariam de mim um bicho exótico, desses que as pessoas querem ver nos circos

Não! Do circo, prefiro a pipoca

Pipoca é a foto do meu cabelo quando eu envelhecer.