“Ao vencedor, as batatas.”

 

Opera, no silêncio do ser, esse certame agoniado, esse embate interminável. Uma justa tão injusta quanto desnecessária, mas que não esmorece, não afrouxa a mão pesada.

Opera, no camuflado do ser, essa coisa indignada, acomodada ao desconforto e mal ajambrada na conformidade.

Opera, no espaço exíguo, essa imensidão íntima, resvalosa no esteio de si.

Opera, no concreto da vida, a poesia.

Nos entre espaços da realidade, a anarquia.

- E essas pintas?

(Mapas do paraíso, em braile)

- Sempre as tive.

- Você gesticula muito enquanto fala.

(Expando as palavras, nessa língua de sinais, inventada)

- Sim.